Paternidad

Si te he de ser sincero no se por donde comenzar, me aburre pensar que el principio siempre es el mismo para todos, ya sabes, ver la luz, estar iluminados, nacer, esa clase de cosas me dan nauseas y no lo tomes a mal, no estoy en contra del parto natural pero la imagen me parece un tanto grotesca.

Tengo 23 años, ya se que se que parezco mayor y no es culpa ni de la barba, ni del cabello largo, ni del cigarro. Creo que los hombres comienzan a hacerse mayores después de tener un hijo, los hijos vienen a cambiarle la vida a uno, es una frase muy trillada pero muy cierta. 

Te imaginas el panorama, "hombre homosexual de 20 años tiene un hijo" esta jodidamente cabrón no crees? No culpo al niño de mis males, eso seria muy fácil.

A veces creo que hago las cosas bien, pero siempre terminan mal, por alguna extraña razón nada sale de acuerdo al plan original  y sabes que? Ya me canse.

A veces no se que rumbo darle a mi vida, nunca espero el tiempo suficiente, a veces me adelanto y a veces llego demasiado tarde, a que se debe? Porque siempre tiene que ser asi? 

Las palabras de aliento llegan por montones, lo agradezco, de verdad que si, pero a veces me gustaría encontrar un poco de empatia, una voz que me dijera "A webo cabrón ya se como te sientes y se siente de la verga"

A veces quisiera que todo lo que siento no se quede en escritos o en palabras dichas al viento, a veces quisiera jugármela completa y llegar frente a quien tenga que llegar y decirle -Tu, chinga a tu madre, tu, me jodiste la vida y tu... vuelve porque sin ti ya no soy-.

Pero sabes cual es el problema, que el ser padre le vuelve a uno el corazón de pollo, de todo tienes miedo, de las acciones y mas de las reacciones, tienes miedo de llorar y que te vean, tienes miedo de gritar y que te escuchen, tienes miedo de perder y lo peor de todo es que tienes miedo de ganar.

Cuantas cosas habré perdido por no querer perder? Nunca lo sabre, pero mas o menos me hago una idea, fíjate, soy tan miedoso que escribo un montón de cosas sin sentido solo para evitar la parte difícil de lo que quería escribir y es que por mas que lo intente no puedo ser directo por el simple hecho de que a mi si me afecta, a veces quisiera tener esa prepotencia y ese ego extra terrenal para decir "a mi no me afecta y solo importo yo", a veces me gustaría que todo el mundo me curase las heridas.

Quiero volver con el! si, asi como lo lees, quiero volver con el, no sea si sea mi necesidad de sentirlo otra vez o simplemente el capricho adolescente, pero si te he de ser sincero quiero volver con el desde aquel enero del 2009. 

No, no le he dicho nada, pues porque tengo miedo, de cagarla otra vez, lo siento tan cerca que volverlo a poner lejos seria... fatal, no podría volver a perderle sabes, no otra vez.

Si, mi insomnio, mis pesadillas, mi insoportable levedad del ser se debe a eso, a que no se que hacer, no se como actuar, no se que accionar y que guardar, las filosofías de vida valen verga cuando el miedo se apodera de las neuronas, se que es momento de tomar decisiones pero en este momento me siento como aquel joven de 20 años que se entero que iba a ser papá, no estas preparado para esas noticias sin embargo las confrontas, tu dime que hacer, anda dímelo, finalmente por eso te escribo a ti, porque me gustaría saber tu que harías en mi lugar, dejarías las cosas por la paz y buscarías encontrar a otra persona que tal vez te haga mas feliz que el, o te la jugarías sabiendo lo que puede ocurrir, suena fácil verdad.

Es momento de tomar una decisión.

El buenamado

Entre el bienamado y el buenamor

había unas diferencias.

Que el bienamado establecía

y el buenamor obedecía,

que el bienamado dictaba

y el buenamor anotaba.

El bienamado no da flores,

regalos o bombones.

El bienamado no sufre,

llora ni se esconde.

El bienamado no da tiempo,

pone empeño o hace esfuerzo.

El bienamado grita, pega,

hiere, se va y olvida.

El bienamado espera de pie

la mas funesta despedida

la que no le importara 

aunque provoque una herida.

El buenamor regala flores

y lo ve todo con colores,

el buenamor sacrifica, 

momentos, amigos, familia.

El buenamor no se hace, lo hacen...

lo hacen a un lado por no ser necesario 

lo hacen menos por ser honesto

lo hacen tonto y parecer pendejo.

El bienamado no conoce

la importancia de los roses,

la debilidad de las miradas,

la importancia de las ganas,

el sacrificio cometido,

el ahogamiento de garganta,

el grito sofocado,

la lágrima derramada, 

el peso de los pasos,

lo áspero de sus manos,

los pensamientos suicidas,

y las faltas cometidas.

Al buenamor no le importa

tener la cabeza abajo,

mutilar sus pensamientos,

y caminar otros pasos.

No le importa el sacrificio

que con amor comete

ya que por él da todo

y sin él todo lo pierde.

El bienamado no sabe

todo el daño que comete

cuando le cambia la mente

y largarse solo quiere.

El bienamado no intuye 

que una vez que ya se ha ido 

al buenamor solo le hace

un favor en desmedido.

El buenamor se lamenta

la perdida del bienamado

el buenamor solo piensa

que todo se le ha acabado.

Ay! buenamor tan ingenuo 

que no ves mas allá del cielo

que no sabes que la vida

solo quita al que no es bueno?

Que en tu tristeza no sientes

lo que viene de regreso 

un buenamor como el tuyo 

no se merece eso.

Ya no intentes olvidarlo

que el que olvida se hace daño,

que el que olvida mas recuerda

y no logra superarlo.

Quédate con lo bello

con lo que dicta el recuerdo 

con los momentos felices

y el amor que tu le diste.

Un buenamor no merece
unas lágrimas salientes
un corazón destrozado
ni un recuerdo que hace daño.

Lo que yo quiero ser es un "buen"
el "bien" no produce dicha.
Pues el buenamado dedica
una simple poesía.

Old friend

Hacía ya tres años que no se sentía provocado de esa manera, hacia ya tres años que su cerebro no explotaba como una bomba de relojería, que su corazón no se aceleraba como un coche en las 24 horas de Daytona, que su estomago no sentía la fuerza de gravedad de la que habla Newton y sus manzanas.
Hacía ya tres años que la tumba que el mismo le haba inventado estaba cerrada, una tumba falsa que lo único que contenía eran recuerdos borrosos de un pasado sin nombre y miles de fotografías sin rostro.
Hacía ya tres años que la cruel memoria le ponía el pie de vez en cuando y la melancolía lo acompañaba en la caída de esas noches de insomnio que precisamente comenzaron tres años atras.
Hacía ya tres años que sus miradas no se cruzaban, una cita con el destino estaba pactada, sin esperar nada, solo sacar lo que ya hace tiempo estaba guardado y que pronto volvería a brillar con la luz de la luna, de la luna de noviembre.

"Tres años antes de este ahora sin edad, aun sigue el monstruo y aun no hay paz"

Diferencia

La diferencia entre tu y yo?

Yo soy desordenado, soy un niño encarcelado y tu no.
Le temo a mi pasado, a tu pasado  y tu no.

Yo- Como estas?
Tu- Bien!

Tu- Como estas?
Yo- Bah!

Uno se ríe de si mismo, el otro llora lo que no es.
Yo solo tengo 2 o 3 amigos en la vida, tu crees que el mundo entero va a curarte las heridas.

Y es que en mi mente hay un desorden de preguntas, la inseguridad inútil y absurda, tu lo sabes bien.

Pero, si me preguntas como estoy? tu risa apagara mi lucha interna, consumirá la duda la tortura y le darás respuesta a todos mis "porqués"

La diferencia entre tu y yo?

Es elemental.
Es un error.
Es difícil.
Es absurda!

Y pienso... Es hermosisima!!

Basado en "La diferencia entre tu y yo" de Tiziano Ferro 

Curriculum Vita-e

Y- Titulo?
Z- Caballero de la real armada del país que nunca existirá.
Y- Profesión?
Z- Actor, director, dramaturgo y ser vivo.
Y- Complicaciones?
Z- Solo con la ultima de mis profesiones.
Y- Enfermedades?
Z- Sin medicamentos.
Y- Padres?
Z-Ocho.
Y- Madres?
Z- Cuatro.
Y- Hermanos?
Z- Ninguno.
Y- Hijos?
Z- Solo los de mis amigos.
Y- Y los suyos?
Z- Envueltos en papel higiénico o pegados en azulejos
Y- Amor?
Z- Con "H" porque en ese aspecto soy igual de mudo e inútil que ella!
Y- Pareja?
Z- Ni las piernas.
Y- Gustos?
Z- Sin parámetros.
Y- Le interesa el trabajo?
Z- Realmente no.
Y- A que vino?
Z- A gritar ideas que se revuelcan en lo patético del silencio.
Y- El empleo es suyo.

Amar al sol

Nunca en la vida me han gustado
ni el mar, ni el sol
culpen a los genes, culpen a la dermatitis.

Tener una capa menos de piel significa no poder asolearse, ni estar en contacto con el agua por mas de 5 minutos además de  usar bloqueadores y jabones especiales de por vida.

Siempre renegando del sol, siempre renegando del mar, siempre renegando de la playa en la que se encuentran uno con el otro.

No tengo memoria de como fue, no me interesa como, no tengo intención de saberlo, solo sé que paso.
Un día aprendí a amar al sol.
Un rayito de esperanza en la mañana,
un rayito de alegría en los momentos tristes.
Un día aprendí a amar el mar.
un mensajito de aliento
un abrazo que dice mas que mil palabras,
Tequila, tabaco y hierba buena.
Películas, risas, llanto.
2 de Noviembre, sábados y domingos de Septiembre, años nuevos y bisiestos.
Joaquín Sabina y Enrique Bunbury me incitaron al amor, los Tacvos me lo confirmaron, Guanajuato y las Flautas Mágicas me lo reforzaron.

El teatro tiene la culpa de que algo tan nocivo para mi salud se convirtiera de un día a otro en algo necesario y amado no solo para mi cuerpo sino también para mi alma, mente y sexto sentido.
El teatro del mar, el teatro del sol.
Ahora solo puedo escribir letras de amor hacia estos 2 elementos.
Ahora agradezco a un dios, a una vida, a un destino.

Tengo 23 años pero tengo conciencia de que hace 25  se escribió una historia, una en la que una gata sintió amor por un caballito de mar, una en la que 2 vidas estaban destinadas a encontrarse, de que a pesar de que un puerto se opusiera al encuentro, al final se hizo justicia y la gata y el caballito de mar se encontraron para nunca dejarse, una historia de colores fuertes, de momentos tristes y de opiniones encontradas.

20 minutos para escribir, una vida para demostrar que yo amo al sol.
Al mar y al sol.
A Marisol.

Feliz cuartito Luz de mi vida y olas de mi alma!

Dialogos obscuros

A- Me vengo! Me vengo!

B- Vengate, vente, vino... Vino?

A- Con quesos

B- Quien vino?

A- El que vengó

B- A quien vengó?

A- A su razón

B- Con razón

A- Con sus manos!

B- Que hizo?

A- Se vino

B- Y si también me vengo?

(Pausa)

A- Vengate, vente, vino...

B- Me vengo! Me vengo!

A- Si vengate, de él, por él.

B-  Por su culpa, por su culpa, por su grande culpa...

A- Primero ven, después vengate y  al final vente.

B- Primero vengo, después me vengo y al final me vengo.

A- El te vengó.

B- De quien?

A- Del recuerdo.

B- Como lo hizo?

A- Vino, se vino y después te vengó

B- Y al final?

A- Te olvido.

B- Vengo, solo vengo, ni me vengo, ni me vendré, ni me vengaré de lo que no fue.

Impreterito Postperfecto!

"No es que el amor fuese un recién llegado. Era que el sentimiento recóndito e inconfesable, guardado siempre bajo triple llave en la conciencia, de pronto lo infestaba de una comezón menos hermética"

Todas esas cosas que no se dicen, que simplemente se desean.
Todas esas cosas que no se hacen, que simplemente se desean.
Como esas veces que después de terminar una conversación, comienzan a llegarte las ideas de lo que deseaste haber dicho, pero que en el momento no llegaron.
La caminata por el cielo peligroso es una confrontación de ideas innecesarias, un montón de decisiones que hubieras preferido posponer y una serie de verdades que no se pueden cambiar... que simplemente se desean.


"La intensidad de una pasión se mide por la soledad que la precede."

Y entre tanta soledad lo mejor es conservar la buena salud mental antes que una caricia mal intencionada, como que esas caricias que no se dan, que simplemente se desean.
El Impretérito Postperfecto es ese tiempo irregular en el que todo tiempo "pretérito imperfecto" se transforma en un "presente perfecto". Pero como dirían Bajo Fondo y Cerati "Así son las cosas, amargas borrosas, son fotos veladas de un tiempo mejor."

 "El ingles necesita de un verbo fatalista para emplear la expresión "enamorarse" : to fall. Osea que el enamorado no exactamente asciende a un estado superior, sino al contrario: cae."

*Inspirado en la novela "Diablo Guardián" de Xavier Velasco

El Caos de las Quimeras

Miró hacia atrás y lo único que distinguía eran los 2 pares de huellas sobre la arena, tanto tiempo caminando sin saber con quien, hacia donde y para que. Regresó la vista al frente y descubrió que a contra luz del sol se dibujaban 6 siluetas, 6 hombres, extranjeros todos, su fisonomía indicaba Europa, su acento lo resumía todo a Francia.
Sin saber como, el y su otro llegaron al apartamento, los franceses ya estaban desnudos, uno en la cocina, uno en la habitación principal, dos en la habitación de huéspedes, uno mas en el baño y el ultimo en el estudio; -si es verdad que dios nos hizo a su imagen y semejanza, ellos eran la clara muestra del misterio de la creación-  pensó.
Probo con todos y cada uno, el primero tenia tierra en el miembro y lo descarto, el segundo; las nalgas como hielo, el tercero le provoco quemaduras en sus labios, el cuarto y el quinto lo desdeñaron, el sexto... solo quería charlar.
Mientras intentaba probar los mundanos y pasajeros placeres carnales, su otro lo miraba desde un trono en el centro del departamento, un trono por el que nunca peleó y sin embargo ganó.
Salio solo del departamento, su otro ya no lo acompañaba, quedo impresionado de la manufactura extranjera y decidió quedarse, las orgías y el poliamor siempre fueron su talón de Aquiles, decidió dejarlo sumergido en sus pasiones mas bajas y regresar solo al camino de arena.
Miró hacia atrás y lo único que distinguía eran sus huellas sobre la arena, tanto tiempo caminando sintiéndose solo, sin saber hacia donde ni para que, regresó la vista al frente y distinguió un teatro, un enorme teatro a la orilla del mar, las olas chocaban contra las piernas y el proscenio parecía esta infestado de cangrejos, todos los lugares para ver el espectáculo que estaba a punto de comenzar estaban ocupados, al centro del escenario había una silla, una silla vacía. El ocupo ese único lugar; cuando se sentó se descubrió a si mismo desnudo y expuesto ante una furica audiencia que gritaba un nombre ininteligible, la luz se hizo tenue y a pareció un bailarín, un bailarín que lo único que vestía era un tu-tu, el silencio se hizo ensordecedor, el bailarín realizo la danza mas ridícula.
El comenzo a masturbarse, se masturbaba mientras el bailarín realizaba su ridícula danza y el publico guardaba silencio, a pesar de saberse observado, la soledad que le inspiraba estar rodeado de tanta gente le provocaba la exitación mas grande que jamas había sentido. El bailarín representaba el objeto de lujuria mas inalcanzable que había percibido, a pesar de tenerlo tan cerca, la lejanía se hacia presente atraves de eso, del silencio.
Se masturbo durante 1,488 horas seguidas,el mismo tiempo que duró el bailarín en escena. Tenia las manos ampolladas, los brazos cansados, no había comido, bebido, defecado o dormido, solo se había hecho el amor a si mismo sin conseguir ningún orgasmo. El espectáculo termino, él se puso de pie, aplaudió al bailarín y comenzó a caminar en dirección al mar.
Había caminado por mas de 2 kilómetros mar adentro y el agua no aumentaba de nivel, a pesar de tener las olas mas grandes que él jamas halla visto, el nivel del mar seguía llegándole debajo de las rodillas, se incó, solo para sentir húmedo su sexo que imploraba clemencia pero que no dejaba de estar erecto.
En el momento del contacto del agua salada con su pene, entrepierna y recto todo comenzó a girar, una tromba se levantaba alrededor suyo y él era el epicentro, de repente todo se volvió un caos, la arena, los franceses, el departamento, su otro, el teatro, la audiencia y el bailarín giraban a una velocidad impresionante, una velocidad que solo dejaba distinguir colores, manchas y formas amorfas de todo lo que el conocía a la perfección.
Hace apenas 1,489 horas él había encontrado un lugar, su lugar; ahora el caos se desarrollaba en frente, detrás, a la izquierda y derecha de sus ojos.
De la parte superior de la tromba, esa en donde el cielo y el mar se juntan para formar uno de los fenómenos mas bellos y mas peligrosos, callo un papel blanco, tan blanco y perfecto que desentonaba con el entorno, al centro del papel, solo una frase: Bienvenido al Caos de las Quimeras.
Después de leerlo, él pensó - es hora de salir-.

Escorpion

Se me va el undécimo
llega el duodécimo con esperanzas de un decimotercero
cronologicamente estaria en el ducentésimo septuagésimo quinto.
El undécimo mantuvo, se llevo y trajo muchas cosas
el nemesis dicen unos
predisposición dicen otros
yo le digo Noviembre.